L'homme qui arrêta d'écrire

Marc-Edouard Nabe, l'auteur d'Au régal des vermines, a publié début janvier un roman intitulé L'homme qui arrêta d'écrire. Son livre n'est diffusé dans aucune librairie. Il est disponible uniquement sur son site personnel www.marcedouardnabe.com pour court-circuiter le système (le milieu...) de l'édition. Nabe a d'ailleurs récupéré les droits de presque l'ensemble de ses livres qu'il vend sur ce même site.

Nous publions ci-dessous l'article que lui a consacré Delfeil de Ton sur Bibliobs, le site d'actualité littéraire du Nouvel Obs.

Le retour du maudit

marcedouardnabe.com

Par Delfeil de Ton

Il dit qu'il est devenu l'écrivain le plus détesté de la planète. La preuve : plus un éditeur ne veut de lui. Marc-Edouard Nabe imprime donc et distribue lui-même son nouveau roman. Un régal

Sept cents pages, tassées. Pas de chapitres, pas un blanc entre les scènes. Ca part et ça ne s'arrête plus. Pas la moindre pause. Pourquoi des pauses puisqu'on n'a aucune envie de le lâcher, puisque, pendant quatre jours, cinq jours, on ne va plus rien faire d'autre que promener le livre pour s'y plonger au moindre interstice de la vie sociale

« Ça part», j'ai écrit. « Ça. » Nabe commence par : «Bon, ben voilà, ça y est, c'est fait. J'ai arrêté d'écrire » Ce « ça » doit rappeler quelque chose et, de fait, le héros du livre, Nabe lui-même, qui arrête d'écrire, qui prend la définitive décision, qui sort à l'air libre, qui respire enfin, sur qui tombe-t-il, dix-sept pages plus loin ? Sur un certain Jean-Phi qui reconnaît l'écrivain qu'il n'est plus, l'ex-écrivain qui est «passé de la vie écrite à la vie réelle. Avant, je vivais en voyant d'avance ce que je pourrais écrire ». 

Un esprit libre 

Le temps d'être recalé de tous les bureaux d'aide sociale, le temps de changer de vêture, puis ce Jean-Phi va lui soulever tous les toits de Paris. On ne pensera pas seulement à Lesage en lisant « l'Homme qui arrêta d'écrire », on pensera à Mercier, on pensera à Rétif. Nabe est un homme du XVIIIe siècle, un esprit libre, une plume qui ne prend pas garde. Il est aussi l'homme à qui Jean-Phi demande, tout naturellement puisque Nabe a dit adieu à toute littérature : « Voir en vrai le manuscrit de «Voyage au bout de la nuit», ça vous dirait ?» Il l'entraîne dans son loft, un troisième sous-sol de la place Gaillon, et là, de la main de Céline, le manuscrit, que son propriétaire a confié pour qu'on le lui scanne avant de le mettre en vente, le début magique : «Ça a commencé comme ça. » Le vrai premier début de « Voyage au bout de la nuit ».

Le roman de Nabe ira au bout de Nabe. Six jours d'errance jour et nuit, conduite par ce diable de Jean-Phi, toutes les rencontres dans un Paris qui représente le monde, plus réel que le monde réel déréalisé, un monde surréalisé par Nabe, cent pages par journée, une féerie pour aujourd'hui.

On est dans le pur Nabe qui sème ses farces et ses attrapes. Nabe qui a mis cinq ans pour se mettre dans la peau de l'homme qui n'écrit plus et qui nous donne là, avec ce roman qui n'avance qu'à coups de dialogues, la somme de ses précédents 27 livres. Nabe, méprisé par tous ceux qu'on méprise, insulté, calomnié, a écrit un livre lumineux, d'une audace folle, un livre qu'aucun éditeur n'aurait édité en l'état. Les avocats, c'est 10 coupes, 100 coupes qu'ils auraient exigées avant de donner le feu vert pour la publication.

Nabe n'en est plus là. Il a ses fans (ça doit se voir), il a une oeuvre derrière lui et une oeuvre devant lui. Les critiques n'en voulaient pas, les libraires n'en voulaient pas ou le servaient avec des pincettes, il ne les importunera plus. Nabe, tous ses éditeurs vous le diront, est invendable. Il a 1 000 lecteurs et il prétend en vivre. Au fou !

Vive internet ! 

A force, Nabe a dit merde à tous ses éditeurs. De ceux qui ne demandaient pas mieux que de s'en débarrasser, il a repris ses droits, et ses invendus. L'homme qui n'arrêtera jamais d'écrire arrête de publier chez les éditeurs. Vive internet ! Nabe s'édite lui-même, vend lui-même son nouveau livre. Il vend lui-même ses anciens invendus. Qu'il réimprimera quand il n'en aura plus. Il en fera des beaux livres, tout noirs. «L'Homme qui arrêta d'écrire», tiré à 1.000 exemplaires, 850 étaient souscrits avant impression. Nabe réimprime ! Il ramasse tous les sous dont libraires, distributeurs, éditeurs n'ont pas voulu. Leur gâteau, juste ordre des choses, il est pour lui. « 1.000 lecteurs ? J'en vivrai » Avant, il pouvait en crever. Son dernier mécène l'avait lâché. Heureusement qu'il avait sa peinture.

 

Il les a tous baisés car le beau de l'affaire, c'est que ça commence à se répandre que son livre est une parfaite réussite, que d'un bout à l'autre on s'émerveille, qu'il y a une invention sans pareille, que c'est d'une drôlerie de tous les instants et ils voudraient bien, tous, maintenant, voir ce qu'il y a dedans. Pas de service de presse. Les critiques devront l'acheter. Ah ! qu'on rigole. C'est pas de la baudruche, Nabe.

 

DDT